У статті процитовано тільки першу третину вірша про Кам'янець. Ось його повний текст:
Каменец-Подольский Потерянному другу Ефиму Ковалеву В трехстах верстах от Киева на западе Украины,
Не думая о Западе, не зная, где Восток,
Заросший и запущенный, как садик без хозяина,
Разлегся тихий, маленький, зеленый городок.
Кругом поля с кустарником, вокруг леса с полянами,
И он, за цветом Запада следивший столько лет,
Доволен, как игрушками, мостами деревянными,
Высокими, веселыми, каким подобных нет.
Он стар, как первый колокол, как сказки об Иванушках,
И сказку былью делая, не по его ль дворам
Играют с кошкой голуби, цветет полынь на камушках,
И совий вой над вербами плывет по вечерам.
Меж скалами, меж вербами, ленивыми изгибами,
О чем-то будто думая, колышется река,
Дома в ней отражаются ныряющими глыбами,
Сливаются, полощутся и тонут облака.
Куда идет, зачем живет — не знает и не ведает,
Но от зарниц лазоревых до розовых зарниц
Поет и песни слушает, трудится и обедает,
И некогда следить ему за модами столиц.
* * *
Нарядный и неряшливый,нескладный и диковинный
Скажи мне перегнувшийся — тебе который год?
Каким народом-племенем дворцы твои окованы,
Кто надписи оставил там у башенных ворот?..
Об этом пусть поведает хвастливая история,
А мне твое сегодня в спелом шелесте садов,
А мне твои цветущие яры и плоскогорья
Дороже, чем история десятков городов.
Усеян ты, как осыпью, старинными костелами,
Церквами, синагогами всех вер и всех богов,
И тут же, нивам кланяясь, верхушками тяжелыми
Кадят земной премудростью ряды кривых стогов.
Не я ли в пору раннюю за венчанными хатами
В садах не огороженных черешни воровал,
Не я ли в пору позднюю с чернявыми дивчатами
Пел песни дедов-прадедов и в пижмурки играл?
Не я ли дни с неделями,что книги перелистывал,
Не я ль хвалился юностью?.. да что тут говорить:
Я стар от этой юности, от этих вьюг неистовых
И отошла, задумавшись, моя былая прыть.
Любимый мой, зеленый мой, привет тебе из Севера,
От поездов, что ползают, пугая и звеня.
От стен Кремля великого, от камня мутно-серого
И, главное, хороший мой, — конечно, от меня.
Я так хотел бы вырваться к твоей цветной обители,
Чтоб рассказать садам твоим, вдыхающим росой,
Как без вины, без жалости меня в пути обидели,
Какие тучи-тяжести висели надо мной.
Но... мир тебе в садах твоих, я не устал от бурь еще.
Пришиблен этим грохотом и нуждами гоним,
Я нужен здесь, как праздники для этой жизни будничной,
Как доктор для чахоточных я здесь необходим.
А если мало праздников дышащим гнилью зданиям
И если руку доктора начнет кусать больной —
Я на рычанье хриплое взмахну своим рычанием
Здоровым, освежающим, как шум дождя весной.
И жизнь свою дешевую здесь не отдам я дешево
И чашу недопитую опять налью по край...
— Прощай, прощай, любимый мой, всего тебе хорошего,
Не жди меня по праздникам и злом не поминай.
0
